Le dernier spectacle offert par la troupe des Volontiers tient de la gageure et de l’oxymore : nous faire assister à un loto poétique. Pari réussi, mais singulièrement casse gueule...

Ceux qui suivent la petite troupe depuis sa création et connaissent le duo Claudie Douet/Frode Bjornstadt savent à quoi s’en tenir, avec eux pas question de tourner en rond, chaque représentation est un défi, un moment unique d’échange et de rencontre entre un public et des acteurs hors-norme.

 

  Dés la première minute, le maître de cérémonie, Fabien Cassé, égrène des numéros d’une voix spectrale, somnambulique, et d’une irrésistible drôlerie. Ce loto, on sent tout de suite qu’il n’est qu’un prétexte... très vite, tout s’emballe et nous entraîne dans un univers passablement anarchique. Et, si un beau désordre est bien un effet de l’art, il faut croire que tous ces comédiens, en situation de handicap, sont de merveilleux artistes.

 

  Que nous proposent-ils ? Du théâtre expérimental ? Répondre par l’affirmative, ce serait réduire leur performance à un procédé, à une recette déjà mille fois éprouvée. Ce serait passer à côté de la générosité de leur proposition : il s’agit là, dans une forme qui s’élabore d’instant en instant – à partir d’un canevas suffisamment lâche pour laisser passer la lumière de l’imprévu – de laisser chacun trouver sa place dans une œuvre collective. Car, et c’est là un premier miracle, la voix de chacun parvient à se faire entendre, parfois tonitruante, parfois discrète, à la limite du chuchotement.

 

  Peu importe ce qui se dit, au premier degré : on se laisse porter par le jeu des répétitions, où les mêmes mots, dits et redits, suggèrent des émotions toujours neuves. Ainsi, Mickaël Guédé, enfermé dans un minuscule théâtre de poche, qui feint de se plaindre du désordre qui y règne après le passage de Stéphane Perlinski, travesti en maîtresse femme rouge des pieds à la tête, Jocelyne Lediguerher, qui se lance dans la liste de tout ce qu’elle déteste, reprise en écho par Pascal Vovard, mais sur un mode mineur, comme pour souligner la bouffonnerie d’une telle énumération. Des mots que l’on remplace par des sons bruts, des accords de guitare déglingués, des vocalises, des mélodies impromptues ou bien même, énoncés sur tous les tons, par les numéros d’un loto psychédélique, scandés par des bingos! jubilatoires et l’annonce de gains que personne ne songe à venir chercher...

 

  Une œuvre bigarrée, un assemblage de trouvailles scéniques, d’images loufoques ou austères jusqu’à l’épure, un tourbillon de costumes improbables, de coq-à-l’âne, qui tiennent debout, pourtant. L’unité du propos, c’est l’esprit qui anime ces cœurs blessés, si vulnérables parfois, et pourtant solaires, parce qu’ils sont ensemble : il n’est que de voir ces mains qui se posent fraternellement sur une épaule, ces regards qui se soutiennent...

 

  Clément Villa, barde hirsute sanglé dans une robe de petite fille modèle. Il chante, et déclame des vers improvisés, tourne, virevolte et se livre corps et âme au pur bonheur de jouer, accompagné par deux guitaristes, Pierrick Lefranc, en coulisse et, sur les planches, Laurent Lemaître qui se déchaine sans se soucier des notes ni du solfège, une pure énergie, à lui seul un concert de rock ultra-viril, une rage sans objet ni syntaxe, qui cherche à couvrir le champ de la scène. Peut-être ne s’agit-il que de ça, à cet instant : exister. Et ces deux acteurs, jouant chacun sa partition, dans son registre propre, deux contraires pourrait-on dire, trouvent le chemin d’une improbable harmonie qui nous saisit à la gorge, le temps d’un tableau baroque, pour le moins.

 

  L’atelier écriture, qui lui succède, est un autre moment fort du spectacle. Trois comédiens s’installent lentement à une table, leur texte à la main. Derrière eux, débordant d’un petit théâtre de marionnettes, trois gaillards, portant d’invraisemblables chapeaux à fleurs, se tiennent immobiles, dans une posture d’attentive écoute. Linda Buain prend la parole et l’on voit soudain surgir un souvenir d’enfance : elle a trois ans, et ses oncles et tantes s’adressent à sa mère au-dessus de sa tête. Leur gestuelle, les mots très simples choisis par les adultes pour déchiffrer le mystère de cette enfant pas comme les autres, sont restitués avec une intensité, une vérité qui vous coupe le souffle. Puis vient le temps d’un dialogue où Stéphane Juglet, belle figure ardente et fiévreuse, lit en chuchotant un poème de sa composition, soutenu du geste et du regard par Linda Buain. Deux présences qui s’étayent l’une l’autre, puis sur un signal énigmatique que lui adresse sa partenaire, Stéphane se lève, se redresse et se déploie : dans un sursaut, il donne soudain de la voix et voici qu’une ronde ensorcelée se forme autour de lui, comme suscitée par le seul jaillissement d’une révolte trop longtemps contenue, une révolte féroce et joyeuse à la fois, qui défie toutes les lois de l’apesanteur.

Plus tard, s’élève la voix de Lindsay Papin. Sa présence discrète, à la limite de l’effacement, trouve alors, entre deux convulsions de la petite troupe, l’occasion de faire entendre sa musique si particulière, à la manière d’une respiration très douce, d’une ouverture miraculeuse vers le ciel.

 

  Tout ne tourne pas rond, dans ce spectacle : il y a ces silences, ces paroles qui se chevauchent parfois, ces changements de décor « à l’arrache », il y a ces dissonances, ces ruptures de ton et de rythmes. Rien de linéaire, rien de convenu, rien que la grâce de l’instant, qui se donne ou se refuse, et maintient le public en état d’alerte et d’intranquillité créatrice. On ne peut pas entrer à demi dans ce maelstrom, on y plonge tout entier, ou pas du tout. Et voilà la beauté de la chose : la rencontre, l’échange ne sont pas garantis, il faut y donner de soi. Ici, la frontière entre les deux mondes s’estompe, son inquiétante porosité crée un effet de miroir qui n’a rien de fortuit. Ainsi, lorsque les comédiens s’assoient en ligne face à la salle, dans les derniers moments de la représentation. Sous la houlette de Frédéric Blottière, ils nous dévisagent alors et, dans cette inversion des rôles, nous font sentir le risque auquel ils viennent de consentir. Le risque d’un premier rendez-vous. Qu’ils se rassurent, ceux qui sont venus assister à ce loto d’enfer ne le regrettent pas : toutes les grilles étaient gagnantes !